lunes, 27 de julio de 2009

Lunes



Le reza a los santos del sueño,
pide clemencia a las pesadillas que la espían desde la puerta.
Los ojos casados le gritan Arriba! que el mundo gira.
Un niño con frió, la besa en el subte a cambio de unas monedas.
Es la paga perfecta, como sabiendo su carencia.
Prostituta cara, pide amor en las camas equivocadas.
Guarda el llanto en fragancia importadas,
que quitan el olor de los besos ajenos.
Una nueva semana, el nuevo año Maya.
Las cuadras interminables y el sol le toca la espalda.
La garganta áspera de cigarrillos,
un mate caliente calma el frió.
Los reflejos perdidos y conclusiones desordenadas.
Un camino abierto entre baldosas rotas,
miradas pérdidas,
media bocanada de nada en la ruidosa capital, que te mira desentendida.
Es un deyavu de noches cansadas donde dormir ya es un anhelo.

Odio todas estas palabras...

Mañana seguro intentaremos pelearla.



Foto: Diego Rotmistrovsky (Gracias Die)

5 comentarios:

Serial Dancer dijo...

"La ruidosa capital", el subte, todo eso, te colma un poco el cerebro... los lunes siempre serán lunes.
muy bueno,
un beso!

Otra vez a viajar al olvido... dijo...

que dificil caminar por esos pagos...

erker dijo...

muy bueno violeta, me gusta tu estilo, la ciudad nos come crudos, es asi...buenas tus letras...
ah! estoy pensando en tu pregunta, pronto te envio mail, besos

Safira dijo...

El tiempo del no tiempo... en eso andamos no?

Violeta dijo...

Serial Dancer: Los lunes siempre serán lunes, no?
Los martes, para ambos no permite ser otros.
Gracias por darte un vuelta, hermosa imagen!

Otra vez a viajar al olvido:Es difícil, muy difícil y mas siendo invierno...

erker: Gracias por tus palabras y nos come crudos!!!
Piense, Piense que espero ansiosa!!

Safira: Amiga querida... En eso mismo andamos, la pregunta es HASTA CUANDO????

Besos para todos.