martes, 4 de mayo de 2010

viernes, 15 de enero de 2010

Con ganas de aprender a volar!!

lunes, 7 de diciembre de 2009

Con ganas de ser feliz!

viernes, 4 de septiembre de 2009

Punto y aparte





Con mayúsculas al principio
Acentuada en la última silaba
Con un adiós al final
y un punto y aparte.

Aprender y entender,
es tarea para el hogar...


Cuando el desapego sea suficiente,
en los comienzos del fin de semana
y las malas costumbres sean recuerdo.
Aparecerán las medias sonrisas sin vergüenza,
por esa ausencia que hara visitas en palabras,

¿Será cierto que nos estamos yendo?

Todo parece en Sepia,
sueños que se desintegran y música nueva.
bosques en tonos naranja

y violetas por supuesto.

Un viento de afuera que dice, palabras hermosas
se asoma como disfrazado en la esquina
y promete menos sobresaltos.


Se siente...
El techo y las calles están cada vez más raras.
Esa piel, que se hace extraña
Y un bandoneón, cosquillas y caricias.


Crayones en el piso de paquet
paquetes vacios,
pañuelos y fresias



Hay un año que se cumple por casi nada.
un natalicio donde no se apagaran velitas,
donde no se canta, ni se pedirán deseos.


Son esas canciones de otoño que susurran olvido.
y Septiembre que llega sin avisar.
Tambien se puede ver cansancio

y un verano que se hace esperar.

Y vos, tan seguro como siempre.
Vos, todo poderoso de mi amor...
Siempre sin decir nada.

¿Y sabes que?

Se me hace alto el precio que me cobras,
cada vez mas caro a mi y a los otros,
empecinados en la profesión del amor.



lunes, 10 de agosto de 2009

Mudanza,
Poesía,
Autopista.
Ceniza

Palabras sueltas en la noche. Imágenes repetidas se ven en las calles estos días.
Los que perdieron el Alma, toman cerveza en las esquinas, se abrigan en cajeros automáticos.
Rebuscan en bolsas de basuras a las cinco de la madrugada.
Se ve claro como esta noche va pariendo una nueva mañana y quien sabe como será.
Si me preguntan, seria un celeste con solo unas pequeñas nubes que traen una brisa color salmón con aroma verde del pasto de los parques, ruidos amarillos de canarios cantores.
Ahora, millones duermen y sueñan lo que temprano no recuerdan, se abrazan, se besan, se aman
Y otros tan solos, no pueden.
Almagro, Caballito, Flores, Floresta, Parque Avellaneda, Lugano y Mataderos
En hilera frente a sus ojos
La ultima curva, la plaza vacía y la vieja fábrica gruñe, escupe la miseria y sueños de obreros cansados.
Faroles todavía prendidos
Enredaderas en la esquina,
Viento que hace temblar las rodillas,
Un beso tatuado en el cuello, una caricia dormida.
Dejando un camino de ropa tirada como escolta, todavía en el paladar el gusto a la risas y aquella cerveza oscura.
Se mira desnuda en el espejo, recordando cuando su piel era más suave y el tiempo todavía no había transcurrido.Suena Lake Of Fire y después... The Man Who Sold The World y le trae otro recuerdo mas, de cuando era la Muza de aquel poeta de corcheas y semi fusas que le regalaba canciones los lunes temprano después de los domingos de furia.
Era el tiempo donde parecía que el hoy no llegaría, donde soñar era mas gratis.
Por ultimo una buena ducha y más palabras y más recuerdos que la cansan.

La luz se apaga... la sabana negra le tapa la cara
Quizás en un rato, que será mañana...
se escribirán canciones, cartas y poemas
y se buscaran soluciones antes que caiga de nuevo la noche.

jueves, 30 de julio de 2009


A contramano de la esencia.
El cansancio llego a la casa, la fe de noches transpiradas se evaporan en las mañanas. Este invierno frio se hace eterno, en el otoño gris de sus días.
La lluvia de julio se mezcla con avatares y oficina, rellena el vacio, se mezcla en llanto infinito.
Las fotos amarillas que no vendrán y la esperanza que se gasta, que se aguanta, se destiñe en desoladas madrugas.
Está en su naturaleza, es fuego, es la hiperquinecia de su alma, es la lucha. Es la vigilia, la añoranza. No es insistencia, capricho simplemente es... y aunque se escriba, si no se dice no existe...

lunes, 27 de julio de 2009

Lunes



Le reza a los santos del sueño,
pide clemencia a las pesadillas que la espían desde la puerta.
Los ojos casados le gritan Arriba! que el mundo gira.
Un niño con frió, la besa en el subte a cambio de unas monedas.
Es la paga perfecta, como sabiendo su carencia.
Prostituta cara, pide amor en las camas equivocadas.
Guarda el llanto en fragancia importadas,
que quitan el olor de los besos ajenos.
Una nueva semana, el nuevo año Maya.
Las cuadras interminables y el sol le toca la espalda.
La garganta áspera de cigarrillos,
un mate caliente calma el frió.
Los reflejos perdidos y conclusiones desordenadas.
Un camino abierto entre baldosas rotas,
miradas pérdidas,
media bocanada de nada en la ruidosa capital, que te mira desentendida.
Es un deyavu de noches cansadas donde dormir ya es un anhelo.

Odio todas estas palabras...

Mañana seguro intentaremos pelearla.



Foto: Diego Rotmistrovsky (Gracias Die)